Dans les abysses d’une poubelle à papier gisait une enveloppe de grand format dont l’embonpoint ne laissait planer aucun doute sur son contenu : un manuscrit d’une centaine de pages y croupissait. A posteriori, une insolente main ne l’avait qu’effleuré. Sur la préface, un zeste de rouge à ongle témoignait du peu d’intérêt qu’on lui avait accordé. Quelle terrible désillusion pour cet ouvrage qui se voyait déjà encensé et primé entre les mains de Bernard Pivot ! En fait de reconnaissance, il se retrouvait piteusement aux pieds d’une femme de ménage ! Écrabouillé par des manuscrits tout aussi méprisés que lui, il s’efforçait en vain de consoler ses feuilles, toutes tremblantes à l’idée de finir dans une benne à ordures !
Dans la maison d’édition où il avait jeté son dévolu, les patrons guère scrupuleux, ne publiaient que des gens dont la renommée n’était plus à faire : Stars du show-biz, politiciens, sportifs et tous ceux qui alimentaient grassement la une de la presse populaire, recevaient l’approbation du comité de lecture. Celui-ci fermait volontiers les yeux sur leurs indigences littéraires. Les nègres, toujours en première ligne, pareils aux intermédiaires qui blanchissent l’argent de la mafia, faisaient passer ces vomis d’écrivaillons, de médiocres à passables ! Ainsi, cette vénale maison d’édition qui jetait le discrédit sur ses honorables pairs, alignait best-seller sur best-seller.
Quand Elsa, la femme de ménage, souleva la poubelle, les feuilles, prises de haut-le-cœur, tombèrent en syncope. Bien qu’en triste état, l’enveloppe serra tout contre elle ses demoiselles en pâmoison. Dans le meilleur des cas, leur calvaire prendrait fin dans une quelconque cheminée. Ce fut le timbre affalé sur l’enveloppe qui les détourna des ordures ménagères. Arborant les couleurs d’un paysage champêtre, il chavira le cœur de cette jolie provinciale que les aléas de la vie avaient fait échouer dans une studette située à deux pas du canal Saint-Martin. Elsa s’agrippa à ce pli et fondit en larmes. L’encre qui avait une peur bleue de l’eau s’éclipsa promptement ! Ainsi disparurent le nom et l’adresse de l’auteur de cet ouvrage mis à flots. Emportée par ce vague à l’âme, la femme de ménage plongea l’enveloppe dans son sac à main et s’en alla, bien décidée à noyer son chagrin dans l’alcool.
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